Incrível. Incrível como não é proibida a prática de ginástica. Poucas
coisas são tão enfadonhas e tortuosas. Mas já que as academias e antros
semelhantes são permitidos, eu acho mesmo é que deveriam ser condizentes
com seu cotidiano e filosofia - pukt, deveriam uma tacar uma estátua de
Hitler na porta de cada um desses infernos.
Mais do que nunca eu tiva certeza hoje, no meu 48o minuto de esteira à
velocidade de 4km por hora, que nos campos de concentração os judeus
tinham que ficar uns atrás dos outros com a mão atrás da cabeça, os pés
acorrentados, fazendo séries de abdominais.
Aliás, percebam como falta pouco para "abdominal" virar "abominável":
A B O M I N A V E L
D - -
O reino do demo também certamente deve ser um centro de formação de
personal trainers. Tenho certeza. E para piorar a tortura você deve
ficar comendo aipo e soja o dia inteiro - as paredes forradas com
fotografias de majares, acarajés, coca-colas, barrigas de tanque de
lavar roupa e calças manequim 34 .... enquanto você faz abdominais. Deve
ter um exército de anões chilenos tocando flauta pan.
Já no céu deve ser diferente. Todos devem ter um corpanzil de
ama-de-leite. Deus tem a voz do Barry White, o humor do Laerte e as
palavras de Brasileiro. Com certeza é um bonachão, com um certo mau
gosto para se vestir - calção de banho, meia de futebol esticada até em
cima, uma sandália opanka de gringo, uma camisa aberta, uma hering por
dentro, duas fitinhas do senhor do Bomfim no pulso, um relógio de camelô
com a fivela quebrada, óculos remendados com durex.
O céu deve ter a maior biblioteca do mundo, chá de graça, massagem e
toda a coleção de vídeos do Monty Python. E deve ser só varandas, com
passarinhos de toda natureza. Deve haver uma sala onde eles produzem
todos os controles remotos. E tudo vai cheirar a cera poliflor.
E quando eu chegar no céu eu vou perguntar a Deus por que todos os
motoristas de ônibus são mais gordinhos que os cobradores.
Lá deve ter também uma piscina de cheetos como eu sonhei a minha
infância inteira. Deve ter um elevador para o Porto da Barra, uma mesa
de sinuca, quatrocentos quilômetros só de cadeiras-do-papai, telefones
sem fio e um catálogo milenar de serviços de entrega em domicílio. Mais
distante um pouquinho um lugar cheio de árvores de incógnitas (ou seja,
você puxa o fruto, depois decide que fruto é e come) nas quais estãrão
pendurados balanços nos quais estarão sentados os melhores músicos de
todos os tempos tocando suas melodias da forma mais simples e linda e
plácida.
E quando você andar no céu com o seu camisolão de cetim e sem roupa de
baixo, o chão vai ser como o daquele brinquedo de parque de diversões,
cheio de ar... de modos que a cada passo você quica e cada queda é uma
delícia e você se joga de propósito e o chão de impulsiona.... de modos
que nenhuma demora será chata ou notada.
Deve haver um grande departamente cheio de computadores que nunca
quebram, cuja conexão nunca cai e têm os melhores jogos de tetris de
todo o mundo e você pode passar horas sem ouvir sermão.
E Deus vai ser campeão de Campo Minado.
Nas horas vagas, todos os habitantes do céu vão se reunir para tomar um
porre de danoninho, fazer todos os trocadilhos imbecis do mundo, contar
piada de português e brincar de massinha.
As pessoas do inferno estarão fabricando sapatos de salto cada vez mais
alto, roupas de cintura cada vez mais fina, e a moda, e os livros
místicos dos caras que dizem que fazem chover.
Enquanto isso no céu as pessoas estarão fazendo robô de sucata e
brincando de senhor cara de batata com pedacinhos de imagens de santos
quebradas e um imenso tubo de superbonder que não gruda (n)os dedos.
E quando eu perguntar a Deus se ele é vários em um ele me dirá que não -
esse é Fernando Pessoa. E se ele criou o mundo - não, foi Garcia
Marques. E se ele inventou o homem - Shakespeare.
Do outro lado da sala todos os Fernandos Pessoas estarão jogando buraco
com um daqueles baralhos pornô, Borges estará abraçado ao seu leopardo e
Cortázar estará fazendo uma maquete com esponjas, palitos e caixas de
papel. Camille Claudel inventando os insetos, Lina Bo Bardi projetando
as nuvens...
e ninguém, ninguém saberá nem mesmo o que significa a palavra "panturrilha".
martinelli, 20 de agosto de 2001
posted by marina martinelli @ 4:10 PM
